Un insaisissable jour,
Les choses éphémères arriveront.
Une nuit elles partiront.

Un jour,
Les mouches effaceront ce tableau.
Et au bord du tableau,

Les craies neuves s’offriront à de nouvelles gens.

Un autre jour,
dans le futur, sur la terre,
dans cette pièce
à une heure du  lever
Tout s’accélère.

Les mouches sont mortes, et les personnes ne peuvent plus écrire, elles doivent vivre. Les humains ne peuvent plus attendre que le tableau se vide. Il faut être sûr de soi maintenant que l’on ne peut plus rien soustraire.

Quand le brouillon disparaît, après que les montagnes russes des prévisions écrites ne sont plus pesées, le charme vacille. Il n’y a plus d’inspiration avant l’expiration.

Tout est brouillon. Rien n’est fait tout est voulu. Il n’y a plus d’expiration après l’inspiration.

Où est le présent, quand le temps se fait sauvage ?

12/01/2017