Elle se promenait la t\u00eate baiss\u00e9e, comme \u00e0 l\u2019accoutum\u00e9e, sans s\u2019int\u00e9resser aux passants.
Le jardin enflamm\u00e9 par les nuances de l\u2019automne lui pr\u00e9senta ses plus beaux arbres. Le velours des couleurs qui planaient avant de retomber, l\u2019humide parterre de feuilles qui jonchaient le sol, la nudit\u00e9, enfin, des arbres auxquels il ne restait que des boules de gui, tout cela contribuait \u00e0 la ronde herm\u00e9tique et imp\u00e9n\u00e9trable de la tristesse environnante.
Elle se promenait dans un parc qui tentait de la chatouiller par ses couleurs. Elle se promenait dans un parc orang\u00e9, dans un ch\u00e2le ocre. Tandis que les feuilles suivaient le vent le ch\u00e2le s\u2019agrippait \u00e0 son dos.
Elle termina son tour, ne se sentait pas mieux, et pris une douche.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab La douche de ce matin \u00e9tait froide, elle prend cette vilaine habitude. L\u2019eau tombe, de haut en bas sans s\u2019accrocher \u00e0 mon corps. L\u2019eau est chaude, la douche est froide. La temp\u00e9rature chute au contact de mon corps qui ne retient pas l\u2019eau ni le souvenir de sa chaleur. La douche est inerte et mon corps bouge. L\u2019inverse ne m\u2019aurait pas \u00e9tonn\u00e9e. Je pourrais rester dans cette position-l\u00e0, mais je dois faire mine d\u2019avancer dans la vie. Comme cela m\u2019est impossible. Je me livre et rien ne sort. Je m\u2019accroche \u00e0 mon cahier et rien ne sort. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Elle perdait son vocabulaire. Vocabulaire fragile, peu abondant, r\u00eache de sa pauvret\u00e9, limit\u00e9 dans sa force. Qui ne gu\u00e9rira pas, qui ne fleurira pas. La douceur de son \u00e2me ne sortira plus de son \u00eatre.
Le souffle de l\u2019ennui la mena\u00e7ait. L\u2019\u00e9vocation int\u00e9rieure d\u2019une action la rebutait. Et l\u2019\u00e9lan vers un ach\u00e8vement lui manquait tant il lui \u00e9tait difficile de ne pas se refermer.
Marche donc, petite !
Que faire de ce mal ? Impuissante qu\u2019elle \u00e9tait, arbre sans fruit qui ne poussait plus. Aller au-del\u00e0 d\u2019un \u00e9tat maladif, embrasser la d\u00e9ch\u00e9ance et l\u2019espoir. Telle qu\u2019elle \u00e9tait, telle qu\u2019elle ne sera plus. La joue de l\u2019infortune lui \u00e9tait tendue et elle avait \u00e9t\u00e9 contrainte de la baiser. De ce rapprochement avec la tristesse, avec un malheur sournois, qu\u2019allait-elle produire ?
L\u2019apog\u00e9e de sa folie de jeune fille perdue, l\u2019\u00e9touffement par l\u2019absence de perspectives, l\u2019ab\u00eeme de la vie \u00e0 venir ; le d\u00e9sastre avait le champ libre pour s\u2019\u00e9panouir.
Les feuilles mortes voilant la route, prenant le pas, collaient aux chaussures de Sophie. Elle marchait.
Elle marchait<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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